Hace frío sobre el asfalto en el que he plantado mi corazón, es sábado, no hay movimiento, algunos grumos de tabaco inundan el ambiente, los labios de las mujeres crecen zapatillas en los cruces y los hombres convierten sus zapatos en segundos que escapan del filo de los dedos.


Ya repetí esta escena, soy yo quien se repite, soy yo frente a tu recuerdo pintado de grises.