ya no quiero la poesía que respira en torno al hoyo en el que se traduce la herida, no hay nada exacto, nada que una labio a labio ni siquiera cuando en la ingle el calor se convierte en agua que transpira lenguajes internos e impronunciables para mi lengua. esto no es erótico, es tristeza, esta nota no sirve,  desechala.