y el mío siente frío lejos de tus brazos, tatuajes de calor y beso.
pura chatarra
miércoles, 30 de junio de 2010
De alguna manera siempre supe que no había sido creada para ningún hombre, que tus caricias eran polvo en la superficie de los muebles y que lo que me quedaba de silencio debía servir para alimentarnos a ambos. Mi construcción no tardo tres días, ni siquiera dos tardes, siempre estuve en las orillas del agua, mientras los engranes formaban alguna función en los otros humanos, o el vapor les daba alas en la tierra.
Hay que escribir en dos fases, en dos ramas que al final se unen y sin embargo siempre terminan en el insomnio; hay que escribir la propia vida, con acciones y actos únicos y repetitivos, hay que aburrir al lector con los saltos de años, con la selección de escenas o mejor hay que divertirle mostrándole nuestra miseria.
Hay que escribir y yo sólo pienso en arrancar la hoja del libro y dejar incompleta la historia, en quemar el final y conformarme con la incógnita de lo que pasará mañana.... si es que hay algo que pueda pasar una vez que el papel se extinga.
Hay que escribir y yo sólo pienso en arrancar la hoja del libro y dejar incompleta la historia, en quemar el final y conformarme con la incógnita de lo que pasará mañana.... si es que hay algo que pueda pasar una vez que el papel se extinga.
domingo, 27 de junio de 2010
Entrega de documentos, a las once
sin inspiración, arrastraré mis pasos a la segunda puerta
y saltaré a algo peor que el suicidio,
a la oportunidad de vivir con orden
pero sin felicidad.
No hay metáfora más cruel
que la que substituye la muerte con la vida
sin dejar por ello el mal hábito de la respiración.
sin inspiración, arrastraré mis pasos a la segunda puerta
y saltaré a algo peor que el suicidio,
a la oportunidad de vivir con orden
pero sin felicidad.
No hay metáfora más cruel
que la que substituye la muerte con la vida
sin dejar por ello el mal hábito de la respiración.
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