36 horas de lluvia, sólo así, sin título, sin el gran encabezado lleno de foquitos, sin amor antes de las lenguas sin respuestas a los signos que interrogan, 36 horas de lluvias, la ciudad se inunda, las ratas me abandonan, ignoran que no estamos en un barco, que la única naufraga de su frio es la esperanza de que volvamos al paredón, a la choza, a la desnudes que nos redima con su crueldad, con su abismo, con su realidad sin estropajos, yo quiero también saltar con ellas, ser rata en la mar que se desmorona en forma de cielo que cae...

de diciembre a enero, de mi corazón a tus labios, sólo un par de cartas y luego nada

                                                                                                                                 el metro pasa, con su cancion sorda, el tiempo se nubla, la voz de los anuncios, en los que mujeres de largas piernas y zapatillas de tres pisos posan, se vuelca sobre alguna idea que yo pensaba olvidar.
No, no, es que mi dislexia no me permite leerte, no me deja saber si en verdad me has olvidado o sólo querias que... no, mi dislexia no me permite interpretar esta letra, aunque sea la mia

 no es eso ¿verdad? es sólo mi pretexto, mi incapacidad resonante de decir adiós y continuar.

nosotros somos las semillas que no quieren más semillas
condenados al espejismo del silencio...

y yo pensé que las mentiras eran otra manera de perdernos en las vendas, en esta compostura irregular de material sintético, substituto de piel engendrado por el algodón

Vendas

Hasta las meninges vendan la idea que aparece en el paisaje que despierta la mañana; hasta ellas cubren la herida de la realidad que regresa como costra a formar la tibieza de mi cuerpo sin vida. Soy sepultura y formato de dos lagrimas, de dos ojos, de las más simples conecciones con lo de afuera. Las vendas evitan...
(lo seguiré después, espero...)

Cuando sea un punto de nada aborda los huecos de mis manos y lleva pájaros entre las canas de tu pelo, recoge con las flores pétalos de tierra y junta en el centro mi amargura, insiste en que las tintas de mi tumba es tu jardín de susurros.

Detona mi sangre, esa gota de sensualidad que vuelve palabra su boca, y pienso en la interminable onda que sacude mis huesos cuando, de pronto, su cuello se retuerce bajo mis labios… 

Es el peine de la naturaleza, el lado amargo de esta cena, de la moneda que ambas caras muestra y luego, desgastada, repite la inscripción que me sangra, es tu nombre, vela, es tu nombre y luego el cielo, es este peine el que me despeina cuando la mirada del aire se oprime contra mis sesos: contra esos viejos presos de los que no escapa el recuerdo de tu pasión 

el dragón en el punto medio, el mundo en el nudo de las focas, otra vez el desvelo se apodera de mi cuerpo, otra vez soy su nausea, su conversión a lo concreto.

te dejo

Te dejo novela, me deslindo, ya no quiero más tu prosa entre mis dientes, quédate con tu conflicto y tus largas notas (de reciente aplicación), a los personajes que pretendes construir. Yo amé tu espacio breve de mil caracteres por sonrisa, tus largas y planas horas de desconsuelos descritos con tinta negra. Yo estuve contigo aún en el mas simple de los desvelos y columpie tus paginas en mi memoria para saber qué tu final - aun desconocido -, era mío.


No te menosprecio, es sólo que ya no quiero tus enunciados, no me interesa conocer algo más sobre esta trama en la que posiblemente no hay lugar para el encanto del inicio.
 Te dejo, buena tarde, pequeño - y hondo - mundo ficticio...