ahora que las ideas estrujan el último retoque de maquillaje en el que se guardan despensas y descompuestos impuestos, ahora que los tacones tocan a mi cuerpo, a la puerta de los talones que pretenden ignorar su camino, ciegos pasan los intentos de mi lengua por reconstruir las oportunidades de las palabras.
Las liebres escapan del cazador, yo voy, esclava, en una jaula de comerciales no baratos aunque sin contenido. En la televisión la mujer mata y quita la piel, hará algún truco con lo que queda de las liebres, los roedores escalan en pirámides de poder, yo camino casi descalza sobre la alfombra roja. Cerraré los ojos hasta así poder morir.
Pero mi piel, mi carne, mi corazón sólo serán desperdicio, una imitación como las mujeres que espían los otros ángulos de las revistas que nos dicen cómo ser.
Ahora que las ideas estrujan el último retoque de maquillaje se me ocurre llorar y salir a correr entre la hierba, comer alfalfa y desvestirme de este traje de mujer infeliz.
2 comentarios:
me gusta y esto debe ser eso extraño que me decías, leí un cachito en tu facebook y vine a buscar sí algo aquí me ampliaba la imágen de la desollada, me gustan tus impulsos creativos, a mi me pasa lo mismo y es muy raro sentir como toda esa carga fluye por medio de palabras, ojalá podamos leernos pronto (en vivo) hay cosas que creo que surgen de la voz igual que como surgen de la palabra, a veces, el sólo hecho de tener impreso un texto, como que le da otra dimensión, otra realidad, es como un ritual para mí, sé que para tí =, pero bueno,debo leeer cosas aburridas de colonia, y ya no quiero :( jaja cuidat te seguiré leyendo (he regresado a mi blog)
:) me alegra que regresaras a tu blog, :l según yo ya te había respondido a este mensaje pero acabo de encontrarlo sin respuesta... :S jajaja, en fin :) gracias por comentar :)
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